Auswahl und Vorwort von América Lainez
Manche werden, beseelt von ihrer Blindheit, ihren Vorurteilen oder Gemeinplätzen, sagen, dass diese Anthologie keine Daseinsberechtigung hat, da es keinen Unterschied zwischen Frauen- und Männerliteratur gibt, sondern nur zwischen guter und schlechter Literatur. Im Kern haben sie vielleicht nicht ganz unrecht, doch könnte man einfach von Literatur in einem perfekten Universum sprechen, in dem die menschliche Spezies im ewigen Reich der Gleichheit und Harmonie lebt; dieses Land und diese Welt sind jedoch noch weit von diesem Ideal entfernt. Wir könnten einfach von Literatur in einem Land sprechen, in dem es keine unausgesprochenen Regeln gibt, die Frauen das Publizieren verwehren, in einer Oase von Paradigmen, die sie weder an ihrer Autorschaft zweifeln lassen noch ihnen das Gefühl geben, nächtliche Flüchtlinge zu sein, prometheische Kreaturen, Diebe eines Feuers, das ihnen nicht gehört.
Frauen, die es wagen, sich das Wort zu eigen zu machen, gelten immer noch als Anomalien, Einzelfälle oder, noch schlimmer, als jene Untergattung der Dichterin, die fast, fast Dichterin: die Poetin. Die Dichterin, die von einer niedrigen Sprosse aus ihren Blick in den Himmel richtet und den unbeweglichen und aufrechten Parnass bewundert, in dem die „wahren“ Dichter wohnen, ist eine Beute kindischer Sorgen. Sie schreibt also, versteckt sich aber vor Scham, weil sie es gewagt hat, dies zu tun. Sie nimmt nicht öffentlich teil, und wenn sie es tut, muss sie sich als Dichterin ausgeben und zur Seite treten, um den Dichtern Platz zu machen, oder weil deren lange onanistische Tiraden sie ermüden.
Fragt man bereits etablierte (oder auf dem Weg dorthin befindliche) Autoren nach ihren literarischen Einflüssen, nach den Personen, die sie bewundern, so wird man selten den Namen einer Frau hören. Liegt das daran, dass es noch keine Schriftstellerin gibt, die mit Martínez Rivas, Borges, Faulkner, Cervantes oder Shakespeare verglichen werden kann? Oder weil der literarische Kanon ein ständiger ödipaler Kampf zwischen Vätern und Söhnen ist, ein Auf und Ab von Gesprächen, Annahmen oder Verleugnungen der Geister ihrer Vorgänger, die in den Texten verkörpert sind, wie der manchmal zutreffende, manchmal reduktionistische Bloom sagen würde? Die Wahrheit ist, dass Schriftstellerinnen sich als Waisen fühlten, historisch gesehen ohne Mütter und mit selbstbezogenen, solipsistischen und distanzierten Vätern, die sie zu hassen begannen oder sie in die ebenso schädlichen Figuren der jungfräulichen Muse oder der perfiden Kreatur einschlossen. Befriedigt sie dieser Kanon? Streben sie danach, sich in diesen Stammbaum einzugliedern, wie Bastardreben, die um elterliche Liebe und Aufmerksamkeit betteln und nach dem Weisen der künstlerischen Legitimität streben? Oder werden sie einen neuen Baum hervorbringen, der einen Kanon nur für sie bildet? Wie kann man sich unterhalten oder eine poetische Stimme schaffen, wenn die Modelle, die man zur Hand hat, Stimmen sind, die sich so sehr von den eigenen unterscheiden? Wie kann man Dichter sein, wenn die Tradition ihnen sagt, dass sie keine Dichter sind, sondern „Poesie“? Die Dichterin hat nicht nur die schwierige Aufgabe – Gabe oder Fluch -, sich zurückzuziehen und zu versuchen, ihre Abgründe zu entschlüsseln, sondern auch, sich aus Angst vor dem Antagonismus ihrer männlichen Leser zu legitimieren.
Wenn in letzter Zeit von der „neuen nicaraguanischen Poesie“ die Rede ist, von den Propheten und Messiassen, die kommen, um das Verb zu verkünden – die Generation der 90er Jahre, des Aprils oder wie immer man sie nennen will -, dann taucht keine einzige Frau auf (nicht, dass es nötig wäre, eine Quote zu fordern). Liegt es daran, dass es keine einzige junge Frau gibt, die Gedichte schreibt? Liegt es daran, dass sie nicht veröffentlicht werden wollen? Liegt es daran, dass sie mit dem literarischen Umfeld und der Tradition unzufrieden sind und es vorziehen, am Rande zu bleiben? Liegt es daran, dass sie sich nicht mit der Herablassung, der Infantilisierung, dem Sexismus, der den Diskurs beherrscht, auseinandersetzen wollen? Vielleicht ist dies der Fall, aber es ist nicht sicher.
Die vorangegangenen Abschnitte wurden als Rechtfertigung oder als vorweggenommene Antwort auf eine mögliche Infragestellung der Notwendigkeit dieser poetischen Auswahl von Frauen geschrieben. Doch abgesehen von diesen Fragen, die für Historiker, Kritiker oder die feministische Literaturtheorie relevant sind und die uns in eine eher theoretische als poetische Diskussion führen, wissen wir, dass, wie Paz sagte, „die Einheit der Poesie nur durch den nackten Umgang mit dem Gedicht erfasst werden kann“. Diese Gedichtauswahl präsentiert Gedichte von fünf nicaraguanischen Autorinnen unter 30 Jahren, mit Ausnahme von einer von ihnen. Wir können versuchen, ihre Werke aus der Geschichte, aus einer feministischen Perspektive, aus der Psychologie, aus dem historisch-sozialen Kontext, in dem sie entstanden sind, zu erklären; wir können versuchen, sie in alberne Bewegungen, in isolierte Schulen oder erzwungene Generationen, nach thematischer oder stilistischer Verwandtschaft einzuteilen. Allerdings scheint es mir ein wenig stur zu sein, sie in Käfige zu sperren, die ebenso unfruchtbar wie schädlich sein können, aber schließlich hat der Mensch seit Urzeiten den Wunsch, das Chaos unterzubringen und alles zu kategorisieren.
Es lässt sich jedoch nicht leugnen, dass bestimmte Themen, Motive oder Figuren in den hier vorgestellten Gedichten immer wieder auftauchen. Auf der einen Seite das Bild der Frau, die die Mythen zerstört, in die die Geschichte sie gesteckt hat, die auf der Suche nach Selbstdefinition und Selbsterkenntnis neue Worte sucht oder alte untergräbt. Oft verwenden sie bestialische Bilder und nehmen die Positionen des Schöpfergottes und Adams ein, des ersten Menschen, der allen Dingen einen Namen gab, wie Noelia Espinoza zeigt: „Nací con cabeza de leona,/ los ojos en el cielo,/ pezuñas en el lodo,/ la piel abierta“ (Ich wurde mit dem Kopf einer Löwin geboren,/ Augen im Himmel,/ Hufe im Schlamm,/ offene Haut). Ein weiteres Thema, das immer wieder auftaucht, ist die Zeit als Maß für alles Verlorene, die in Avril Reginas Cuarentena und Elsa Orozcos La casa de mi infancia wie ein Gespenst umgeht. Und natürlich zeigen sie als Töchter ihrer Zeit und des Landes, in dem sie geboren wurden, auch die Verwüstungen, die der dumpfe Schrecken einer Diktatur in der Seele und Psyche einer poetischen Sensibilität hinterlassen hat.
In Praxis schlägt Valentina Gutiérrez Blandón angesichts des politischen Terrors und der Folgen der Unterdrückung eine neue Art des Seins vor: „Meine persönliche Rache wird Zärtlichkeit sein / als Praxis angesichts des Schreckens“; in ähnlicher Weise verwandelt Midna Guerrero in Después de las revueltas die poetische Stimme in eine „offene Wunde / gefüllt mit Eiter“, bis sie zur Selbstverleugnung und Unterdrückung des Seins gelangt, dem Produkt des unaussprechlichen Schmerzes, Zeuge von Tod und Zerstörung im Aprilaufstand 2018 zu sein. Ein Schmerz, den diese jungen Frauen noch nie erlebt hatten, zumindest nicht in diesem Zusammenhang. Diese Gedichte sind voll von gewalttätigen und schmutzigen Bildern, Bildern von Blut, von Verstümmelungen, organischen Bildern, die nichts anderes sind als ein Spiegelbild der Welt, organisch schmutzig und gewalttätig.
Die Dichter in dieser Anthologie üben das aus, was man als den ultimativen und ursprünglichen Beruf des Dichters ansieht: mit der Sprache zu spielen, sie zu stören, sie zu töten und sie auf zufällige und vorsätzliche Weise zu erlösen, um den Selbstzweck, das Gedicht, zu erreichen. Espinoza drückt es treffend aus: „Ich wollte eine andere Sprache/ eine Sprache des Windes/ einen sonoren Windstoß/ eine Sprache des Feuers/ limbisches Feuer der Lust“. Beim freien Vers als Lehrmeister kann ich nicht erkennen, ob es an der Naivität derjenigen liegt, die in dieser Zeit ihre ersten Verse entwerfen, oder ob es Absicht ist, obwohl einige Gedichte auf Letzteres hindeuten. Zum Beispiel ist es die Form, die Espinozas ungezügelten Sinn und Rhythmus ausmacht, ein schwindelerregendes Lied-Schrei-Schrei-Gekrächze von Gorgonen und Bacchantinnen. Andere greifen auf poetische Übungen zurück, die der konkreten Poesie ähneln: Worte wie Ziegelsteine, wie Pflastersteine, die eine Barrikade errichten, wie im Fall von Espejos von Midna Guerrero, oder wie die Telaraña, die aus Buchstaben und Leerzeichen, Rhythmen und Stille gewoben ist, in Avril Reginas Gedicht. Die Enttäuschung, der Verrat geht so weit, dass die Grammatik der Männer nicht mehr ausreicht und in manchen Fällen darauf verzichtet wird. Es ist klar, dass diese Strategien schon früher angewandt wurden, aber sie stellen eine Negation, eine Verwandlung und eine Rebellion dar.
Damit sind wir wieder beim zentralen Teil dieser Anthologie: den Gedichten, die sich von selbst erklären. Gedichte, die nicht geboren, sondern abgetrieben zu sein scheinen, gleichermaßen in Liebe und Schmerz, nihilistisch und vital, in Ekstase des Schreckens und der Schönheit, wie alle ästhetische Erfahrung.
Noelia Espinoza (Managua, 1988). Drehbuchautorin.
Singen für Liddell
Midna Guerrero (Managua, 1991).
Über das erste Foto eines Schwarzen Lochs
Spiegel
Nach den Revolten
Avril Regina (Rivas, 1996)
.Hochschulabschluss in Sozialer Kommunikation, unersättliche Leserin, Malerin und Schriftstellerin. Ihre Texte sind in den Anthologien Morir Soñando und Liberoamérica sowie in der Zeitschrift 400 elefantes erschienen.
Das Spinnennetz
WACHSENs e e x t i e n d e
Elsa E. Orozco (Managua, 1990)
Soziale Kommunikatorin, Schriftstellerin, Malerin und Rocksammlerin. Sie ist in der Anthologie Frutos de Invierno der Nicaraguan Society of Young Writers (2012) sowie in den internationalen Anthologien Poemas Dulces (2012), Voces Nuestras (2013), Grito de Mujer (2015) und der Internationalen Anthologie Erotica (2019) erschienen. Sie veröffentlichte das virtuelle Buch Echoes and Reflections (Library of the Great Nations, 2016). Sie war die Initiatorin der „Poetischen Tour für künstlerische Räume frei von sexueller Gewalt“ (2019).
